Il ose
Il pose
Il est sa chose
Elle le peint
Elle le ceint
pour la toile
d’un voile
à poil.

Il a froid
Elle le voit
Elle a le trait sûr
Il est la proie  
de son regard.

Elle est mûre
Elle parle
de liens
Il est tout ouïe
Elle est enfouie
dans son trait
Il est prêt.

Il tient  
une tasse
entre les mains
Le temps passe
dans le matin
Il part
crayonné.

Il y est sans fard
et sans peur.

Il pèse  
l’effet.


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