La joie se démène:
le vent veut,
inlassable,

ventiler
nos souillures
si fossiles.

Il disperse:
nous croyons qu'il répare
nos erreurs

à sa démesure.
Sortie avant cette pluie éparse
fenestrant de Morse,

vertical

contingent.
Le temps glisse, vif,

entre postages
& enterrements
de plants printaniers.

L'ombre du havre: reflet

attablé
si charmant.

Le vent insiste:
l'huis se ferme.
Avril, une histoire textile

finalement.
Il y est question d'un fil
pas bien chaud.


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