J'erre encore
indécis,
le front de mer impertinent.
Ses limites sonores
m'y soumettent;
cette exégèse du bruit
respire résolument
les molécules du vent
qui lui survoltent les crêtes.
J'énumère les fuites
pour éviter le prolongement
d'elle en moi.
La pluie s'y met, ultime.
Je longe les murs.
Un toit bientôt m'isole.
Mission reportée.
C'est si bon:
je dispose du livre en son univers.
J'y puise le repos, moins la sieste.


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