L’enfant veut le ballon.
L’œil dentelé savoure
l’Inde au sein rond.

La mère a le sourire potelé.
Le bras peu long à rien n’aspire.
Trois sourires, le sien seul affecté.

Shiva l’androgyne attire
le regard que suit un triangle
lancé par la douceur du sentir,

lippu agenouillé dépouillé de sangles.
Il ne ménage rien à l’occident maternel.
Aucun risque que l’enfant ne s’étrangle.


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