Dans son palais le roi
Fait les quatre cents pas
Où sont les clés du Royaume ?
La vieille reine veuve
À genoux sur son prie-Dieu
S’affale dans les pommes
Une arbalète entre les yeux

La Belgique se meurt
Le noir de son drapeau
Berné
Fuse en larges coulées
Sur sa toile en lambeaux

Les Belges fatigués marchent
Funèbres vers les urnes
D’où s’envolent déjà les cendres
D’une nation bancale
Mauvaise chorale
Où polyphonie rime
Avec cacophonie

La Belgique bifide se meurt
Faute d’avoir appris que l’on peut
Ouvrir la frontière des lèvres pour
S’embrasser
Avec la langue.