J’écris des poèmes dans mon bain
J’écris des poèmes en chemin
J’écris des poèmes dans le train
Dans le bus, en voiture…
Dans la salle d’attente du médecin
Et même aux enterrements
J’écris des poèmes en lisant
J’écris des poèmes en dormant…
J’écris des poèmes au soleil
Sous la neige et sous mon parapluie
J’écris des vers au concert
Et souvent je les perds…
Les mots sont là, pas de papier
Ni de filet à papillons
Pour les emprisonner  
Ou pas le temps, ou pas le lieu
Pour accoucher de ces mots-là
Furtives fulgurances,
Phrases fantasques, strophes fugaces…
A la poursuite des mots en fuite
Au bureau des objets trouvés
Je cherche, mais en vain…
Mes poèmes perdus
Mes poèmes mort-nés,  
Sont bel et bien, corps et biens
Portés disparus.

S’il vous arrive de trouver
Un petit poème orphelin
S’il vous plaît, prenez-en soin
C’est peut-être le mien.