Il neige à flocons pressés
Sur le tombeau du silence
Ton âme cristallise
Le nom poudré s’efface

Un angelot joufflu engourdi  
- dégourdi - s’ébroue
Un squelette s’étire en bâillant
À se décrocher la mâchoire

Sur le calvaire un corbeau  
Croasse une comptine
Rauque comme une angine :
Croix de bois, croix de fer…

Toutes les fleurs sont blanches
Décomptent leurs pétales
Un cyprès sépulcral
Doucement se déhanche

Le jardinier du cimetière
Se parle à lui-même
Son plaisir solitaire :
Cultiver des agrumes

Il neige à flocons pressés
Sur ses rêves d’oranges
De serre chaude et moite
Et de jaunes citrons.