L'univers peu dévasté
ne rappelle certes rien d'elle.
J'y continue mon parcours d'infidèle,
caressant les pas de côté
au cœur de la couche mince
qui sépare le sol du plafond,
y ajoutant des expirs profonds.
Pour éviter la corde qui grince
déjà sous la voûte des étoiles,
jamais ne progresse l'ennui
si le sommeil vient avant minuit.
Ces ruelles de Collioure sont des toiles
que jamais ne voit aucune auto.
L'original est rare, rien de pire
que le touriste dont il faut dire
l'absence de goût, révélant tôt
son équivalent sous l'artiste chemise.
Trente ans cette année, qu'une moitié
trouva un vélomoteur joli, une pitié
pour les femmes pas dupes de la scène mise.