Il avait trouvé une joie
qui le maintenait sur le bord
contenu d’une tristesse du fond
des âges. Avec l'entrée dans l’automne,
dans une rhapsodie si brouillonne,
les jours raccourciraient, prompts
à rallonger. Mouvements forts.
Jours. Et nuits comme il s’en vouvoie.