Une heure, pas plus.
La ville accueille
un piéton chez les piétons.
Elle est rigueur froide
d’avant crachin.
Pas vif, teint clair,
plaisir palpable.
Un cheminement d’emplettes
se faufile sans redites.
En sortant de
l’antre aux Trésors,
quelques taches
assombrissent le pavé.
La montée vers le plateau
projette une eau mélangée
de flaques neigeuses
aspirées par le flux carrossé.
Un continuum penché
se brise sur la vitre, blanchi,
porté avec vigueur.
Le corps se vêt du cocon joyeux.
Cette sérénité jardinière
retrouve le rythme indigène
qu’imprime la nature
à la neige.
Café fumant de bonheur.
(29 1 15)