Elle arbore la torpeur des insatisfaits.
Elle subit le sort d’une ascendance
à l’à-peu-près de ses croyances.
Elle craque de toutes parts:
ses recettes sont les siennes;
ne veut pas dire adéquates.
Son aura vacille
dans l’aube de sa vie.
Qui la fait tournoyer ?
À enflammer toute brindille
qui passe,
forcément, elle se consume.
Son feu
est infini,
mais le sait-elle ?
Comment
la raffermir
dans ses propres traces ?
Sans qu’elle
s’y brûle les ailes ?
Car elle n’en a que deux…