À Fallais, que je n'ai jamais
parcouru, nait une aube digne.
Elle embrase l'horizon pour que
chaque jour consente à poindre.
René Fallet, que je n'ai jamais
lu, a écrit La Soupe aux choux.
Elle embrase l'estomac délicat
d'un feu qu'un peu de lait apaise.
La falaise, que je n'ai jamais
gravie, balise la côte d'une ombre.
Elle embrase l'horizon d'Opale
d'un moiré qui n'est qu'en Manche.
Le Fa dièse, que je n'ai jamais
su, naît sous ses doigts enjazzés.
Elle embrase la salle aux miroirs
à la merci de ses sons purs.
Toutes ces fadaises, que je n'ai jamais
reniées, oulipent dans une Pot & sie.
Elles en embrasent un peu le fond
où traîne un « Il fallait que » sans usage.