La joie se démène:
le vent veut,
inlassable,
ventiler
nos souillures
si fossiles.
Il disperse:
nous croyons qu'il répare
nos erreurs
à sa démesure.
Sortie avant cette pluie éparse
fenestrant de Morse,
vertical
contingent.
Le temps glisse, vif,
entre postages
& enterrements
de plants printaniers.
L'ombre du havre: reflet
attablé
si charmant.
Le vent insiste:
l'huis se ferme.
Avril, une histoire textile
finalement.
Il y est question d'un fil
pas bien chaud.