Je me suis fait à l’idée d’un encens proche.
(Je peine à y déceler la citronnelle.
Gimmick de marketing indonésien.)
La volute calme
s’élève. Elle nait
du fin rougeoiement.
La cendre s’allonge
et se fait grave.
Je l’observe;
L’œil saisit au vol
le déstructuré.
S’éteindre
dans la rainure
tracée par une main
indienne dans un bois
de l’Uttar Pradesh.
Inexorable, l‘embout
s’allonge à nouveau.
La couronne
de feu s’amincit;
fumée bleutée
crée troisième dimension
et se trace au gré
de courants imaginaires.
Elle se dissout
sur le fond sombre
où la nuit traine
encore un peu.
Par moments,
elle se gonfle
au calibre de
l’impalpable.
Sa bague de feu
précise son allure.
Une langueur s’installe.
Une extinction.
À petits, tout petits
feux.