Le tic qui mène au tac
Les âges à un chiffre  
Le croissant orange sur l’horizon bistre
Des roues qui lâchent le tarmac
Par un hublot la mosaïque des toits
Le métal qui racle la faïence
L’ultime saveur au bout des doigts  
Un dos buté, une nuque fuyante
Les reliefs d’une main nouée à la tienne
La lueur étouffée d’un regard
La simple esquisse  d’un sourire, dilemme
Perdu dans les plis de ta mémoire