Il dort sur un carton
C’est un carton d’invitation
Derrière ses paupières filent
Des étoiles par myriades
Elles brillent

Il ouvre le bal
Il emboite le pas
Tapote du pied
L’eau bruine
Elle pétille sous son doigt

Il a levé son verre
Et ses quatre sous tintent
Quatre sous tombés de haut
Sous le manteau
Il danse

La fête bat son plein
On célèbre en tous sens
Sans abri, sans papiers
Sans retour, sans souliers

Quand il s’éveille passé minuit
Tout n’est que cendres et haillons
Il s’est assis sur son carton
Un rien l’enivre
Il a saisi l’invitation
Un rien le givre
Elle n’était pas à son nom.