Un atelier comme on n’en voit plus,
au fond d’une cour de coron
noircie par les suies de cheminées
d’avant les bourses de certificats verts.
Des hommes, la chaleur au corps
dans le feu des fers rougis,
mais le dos exposé au froid des hivers
sans sels, jamais loin de fumées toxiques.
Certains mouraient jeunes;
pension, connaissaient pas.
Ils se tuaient pour façonner le fer
au feu des flammes de leurs peines,
du labeur en sueurs poisseuses
pour un patron qui partageait leur sort
et se consumait aux mêmes forges.
Et perdait leur souffle au même soufflet.