Elles sont multitude sans autre destinée.
Beaucoup retiennent leur dernier souffle
comme pour prolonger la chute.
D’autres tracent la ligne optimisée
de leur essence même,
par leur dernière volonté.
La vitre laisse transparaître
une lumière blafarde
d'un Novembre qui n’en peut Mai.
L’air de rien saturé de brouillard
magnifie la netteté de son éminence,
en surfusion humide.
L'eau tarabuste la vitre
le soleil au coeur, je les regarde
impassible.